Sem saída são as ruas, e os pensamentos. Uma sequencia de fotos rasgadas. Primeiro gole, o copo quase escorrega da minha mão. Nada vai te fazer toca-la com as pontas dos dedos e sentir a mesma sensação. Foi aberto um vórtice, entre o primeiro gole e o primeiro erro. Tem alguém aqui que não quer conversar, muito menos rastejar. Mas eu sou assim mesmo, não tem jeito, vou ficar olhando essa madeira idiota da minha cama até eu conseguir dormir em paz, sem seu nome pulando na minha cabeça e fazendo dancinhas provocativas. Mas

não

tem

escolha

já está no meu corpo percorrendo todas minhas veias, e os meus globulos sanguineos estão funcionando como porta retratos.

Aonde eu fui parar, olha só que estado deploravél. È aquele carro que você leva pro mecanico e não tem concerto. Nem parafuso pro meu modelo tem mais, nenhum que se encaixe.
Página rasgada, dei o ultimo gole, se fosse um caderno seria pagina rasgada, se fosse um livro seria o pior. Mas sou apenas EU, sem auto-estima nenhuma

É o pior mesmo, resto do resto, e eu não dou a minima pra isso.
Depois eu vou ler e achar tudo uma grande merda mas não tem oque se achar, eu não quero isso pra esse momento da minha vida.

O grande negócio e ter certeza.

Sentar é esperar não faz mais parte, muito menos sair pra procurar. Mas sim, permanecer instavél entre montanhas, aonde ninguém consegue chegar.

Intocavél,
Nem tente.